Маршрут
- Расстояние: примерно 2500 км
- Длительность в пути: 4 дня
- Ночевок в палатке: 1 ночь
- Погодные условия:
- по трассе: от +15 до +32
- в ущелье: тепло, мелкий дождь
Часть 1. Сборы и выезд в Казахстан
В конце мая 2023 г. я собрался перегнать своим ходом мотоцикл из Тюмени до временного места жительства в Кыргызстане — на озеро Иссык-Куль, в городок Чолпон-Ата. Отсутствие моего железного друга на берегу этого красивейшего озера в этой красивейшей горной стране меня сильно тяготило. Спасался тем, что перечитывал дорожные дневники Криса Скотта в «Книге искателей приключений» и открывал для себя Роберта Фултона и его чудесную «One Man Caravan».
Жил в то время я с семьёй в небольшом домике на две спальни с кухней-гостиной и пристроем, который был застеклён почти в пол стеклопакетами. В этот пристрой вела дверь из гостиной, там я мог спокойно работать и наслаждаться первыми тёплыми лучами солнца. Весна на Иссык-Куле ранняя, не то что в России, в Сибири. Днём тепло, но как только заходило солнце, так сразу холодало, и теплоизоляции явно не хватало, чтобы удержать хоть какое-то тепло в течение часа. И несмотря на это, я притащил туда кровать и два спальника: один постелил на кровать, вторым укрывался сам. Мне очень нравилось просыпаться с паром изо рта, но с пением птиц и первыми лучами солнца. Такой бодрый утренний настрой сохранялся на весь день, и, уложив детей спать, я быстрым шагом доходил до турников на пляже, а потом возвращался в свой кабинет, открывал электронную книгу и мысленно ехал вместе с автором куда-то вдаль по Азии. Короче, я мечтал поехать в дальнюю дорогу на мотоцикле. И опыт таких прохватов уже был… но не было мотоцикла под рукой — он был за несколько тысяч километров и за несколькими границами, в России.
Солнце становилось всё активнее, мысли о перегоне — тоже. И вот в начале мая я лечу в Тюмень. Там провожу несколько дней, улаживая свои дела, собираю недостающую экипировку: сумку для инструмента, сам инструмент, пуховый спальник, аварийное одеяло с фольгированным слоем и конденсатник для спальника, нож Mora. Всё это упихиваю в свой американский дафл-бег и смотрю на него каждый день в ожидании начала поездки. Как только бытовые дела отпускают, далеко за полдень выезжаю в сторону Ялуторовска, Ишима, далее в Петропавловск.
Погода отличная, нет дождей, днём тепло, вечером просто прохладно… не холодно. Из минусов — огромное количество гнуса на трассе. Визор залепляет за 100 километров, и приходится его оттирать. Колени и рукава мотокуртки начинают зеленеть и пахнут как застоявшееся болото. Но ничего… любой дождь — и это пройдёт.
Сворачиваю с уже родной федеральной Е22 в сторону границы с Казахстаном. Кто-то мне говорил, что по этой трассе можно доехать до Уэльса в Великобритании… но мне надо не туда, мне надо в Киргизию, или, как сейчас политкорректно говорить, в Кыргызстан. На распутье в сторону Казахстана кто-то из водителей даёт несколько коротких сигналов и высовывает руку из окна с большим пальцем вверх — знак солидарности и поддержки дальнобоев. Настроение и так приподнятое, улетает вообще в небеса. Мелочь, а так приятно получить лайк от незнакомого водителя… Наверное, он тоже байкер и сразу понял, что я еду на границу, и мой видок с канистрами и примотанным к сисибару мешком недвусмысленно дал понять — этот едет далеко.
КПП без толкучки, две границы прохожу меньше чем за 40 минут — прекрасно. Короткий разговор с казахскими пограничниками:
— Что в мешке? — Палатка, спальник, всякая херня… — Херня разрешённая? — Так точно! — Проезжай.
Вечереет. Еду в Петропавловск, радуюсь стоимости бензина, хочу поужинать, поменять денег. Решаю, что не сильно-то мне нужна сим-карта, дорогу спрошу — тут потеряться сложно. Ужинаю в какой-то шаурмячной, благо там есть Wi-Fi. Загружаю локально плейлист, прокладываю маршрут в навигаторе, надеваю свитер и непродуваемую подстёжку к мотокуртке и выезжаю в сторону Бурабая, или «Голубых озёр». По планам палатку поставить там и переночевать.
Свернул где-то не там… время далеко за полночь, лёгкий туман. Навстречу проезжает машина гаишников, разворачивается, какое-то время едет за мной, потом мигает люстрой и требует остановиться. Причина остановки — любопытство: что я тут делаю. Прощаются, но проверяют страховку, в завершение разговора, для оправдания алчности, желают быть «осторожным в дороге».
Примерно через сотню километров гаснет ближний свет — перегорела нить в фаре. Я предвидел это, взял с собой запасную лампулю. Но по закону подлости лежит она на самом дне вещмешка, в инструменте, заботливо завёрнутая в одноразовые перчатки и в пластиковом боксе. Если кто не знал — лампочку трогать руками не надо, жир с пальцев резко сокращает срок службы, нагрев по корпусу идёт неравномерный.
Сворачиваю в поле, развязываю мешок, вытряхиваю всё из него, начинаю менять лампочку в свете налобного фонаря. Замечаю какое-то движение на земле — полевые мыши набежали на запах моих продуктов. Мелкие, и так много… удивительно. Разгоняю грызунов, завожу байк и радуюсь, что теперь есть ближний. Выруливаю на асфальт и топлю дальше — сна нет вообще, хотя уже вот-вот начинает светать.
Очень люблю встречать рассвет в седле — это какое-то мистическое время суток. Солнечный свет начинает поблёскивать первой зорькой, особенно это приятно весной: впереди не просто ещё один день, впереди целое лето, впереди сезон, а у меня ещё и такая дорога…
Ландшафт начинает меняться — появляются первые холмики… я где-то рядом. Тут чистый воздух. Возле Петропавловска горят леса, горят они в России, а тут нет. Тут чистый степной воздух, даже не степной, а лесной — появляются колки, хвойные леса, как же красиво!
Паркуюсь возле домика сторожа. Конечно, бужу его своим мотором. Выходит, в глазах читается вопрос. Мне бы тут где-то палатку кинуть, утром рано уеду дальше. Куда? В Кыргызстан. Для него это звучит как — полечу на Луну. Давай вот тут, на полянке, располагайся.
За десять минут появляется палатка, внутри коврик, надувная подушка, расправляется спальник. Я допиваю из термоса чай… Нужно поспать. Явно светает — ближе к четырём утра уже. Задержался я, конечно… но куда спешить — в масштабах моего маршрута торопиться вообще нет смысла.
Просыпаюсь, уже давно рассвело, солнце пригревает, и я в одном термобелье завариваю себе кофе на спиртовке. Только всё убрал — появляются лесничие. Тут заповедная зона, разведение огня запрещено. А мне уже и не надо — еду в Астану.
Дорога отличная, машин пока мало. Где-то на платной трассе нахожу столовую и хорошо обедаю. В Казахстане вообще с едой всё хорошо. Порции большие, цены доступные, мясных блюд вагон.
Часть 2. Казахстан.. какой же ты большой
Стою на развилке недалеко от Астаны. Связи у меня нет, пытаюсь разобраться с офлайновым навигатором Maps.me. Подъезжает новый Prado. Там мужик средних лет.
— Потерялся? Надо что-то? Да не бойся — я сам байкер. Давай за мной — девушку до дома довезём, потом ко мне поедем — все вопросы твои решим. Да не переживай — у меня время есть, помочь мотодальнобою всегда рад.
Приезжаем к моему новому знакомому «Вертолёту» из Motorcycle Astana Community. Очень общительный персонаж.
— Да у меня у самого Голда и Харлей… Вот только вернулись с Памира. Короче, тебе масло надо — сейчас тебя свозит мой друг Хасан, он тут все магазины знает.
Появляется Хасан, и через час мы уже опять в гараже у Вертолёта с канистрой масла Yacco. Мне даже руки замарать не дали — весь ойл-сервис сделали сами.
Заводим, ловим уровень масла по щупу — всё отлично.
— Слушай… а как ты на нём доедешь-то? Вибрации же жесть! Да, простатит тебе точно не грозит. Счастливой дороги! В Бишкеке ребятам из Перцов привет от нас передай. Знаю там такой мотобар — центр притяжения всех байкеров.
Прямые, ровные, нескончаемые дороги Казахстана заставляют закидывать ноги на дуги и скучать. Еду 120 с одной рукой, и уже надоело… Из развлечений — только заправки, чтобы подлить бензин в бак. Начинает смеркаться, понимаю, что по ночи буду останавливаться в хостеле, куда меня благословил Вертолёт:
— Да там он один такой, ничего рядом больше нет. Мы всегда там ночуем. «Мираж» называется.
Вижу старенькую Audi 100 со спущенным колесом. Останавливаюсь, помогаю подкачать колесо водителю своим маленьким компрессором «Беркут», который мне перед поездкой подарил друг. Пригодился… зря, что ли, его везу?
Ближе к полуночи добираюсь до гостиничного комплекса, вещи не снимаю — мотоцикл стоит за забором, постояльцев других нет. Какой-то ужин в ресторане, кружка разливного пива, спать. Завтрак включён: кофе растворимый, сосиски, яичница с хлебом. Набираю кипяток в термос и выезжаю.
Дорожные развязки, виадуки — очень всё масштабно. Карагандинская область, моё почтение! Моя дорога на Шу, там КПП Кордай. Нужно сегодня добраться до Бишкека.
Пару коротких, но недвусмысленных дождей заставляют достать дождевик. Но солнце и ветер от озера Балхаш прогоняют облачность, и снова становится жарко. Останавливаюсь возле машины гаишников, здороваюсь.
— Как я? Да жарко, блин… надо снять дождевик.
Протягиваю ещё километров 50 и встаю за трактором, который плетётся не больше 40. Обгоняю прямо по сплошной линии в конце подъёма, за мной пошёл сотый Крузак на российских номерах. Нас обоих, очень радостно потирая полосатый жезл, паркуют гаишники на обочину.
— Опа, сюда идите.
Первым беседую я по классической схеме:
— Пообщайся с командиром в машине.
Начинает заполнять протокол с настроем на лишение. Говорим…
— Тихоходное ТС, почему у него нет знака? Почему двигается не по обочине? Выезд на полосу встречного движения определяется по колёсной колее — выезда не было, прокатился по разметке, вас видел, опасности не видел, встречных не было, байк ускоряется силой мысли с такой скорости.
— А вот ты думаешь, мы тут зря стоим, что ли? Тут на днях полное такси Toyota Alphard встречку поймало, трагедия.
Открывает подочечник и показывает пачку водительских:
— Вот, мол, сколько уже изъяли.
Молодцы, подготовили реквизит для шоу…
Держит пачку и смотрит на меня, протокол уже не заполняет.
— Да, вижу. Только я вижу, что там все ваши, синенькие, казахские. Не вижу я там ни одного бледно-розового, российского. А почему? Выдано МВД РФ, лишить может только суд. А я к вечеру уже буду на границе. Ты даже довезти протокол до части не сможешь… Смысл этого разговора?
Открываю водительский бумажник, изготовленный из толстой кожи, с тиснением в виде перекрещённых поршней на фоне Willie G Skull, прошитый толстой мокасиновой ниткой… Вещь! Подарок родственника.
— Я не бедный человек, но в данный момент у меня только на пообедать и на бензин до границы.
Расходимся по цене двух пачек сигарет. Дело принципа, понимаю… спасибо, что разменяли крупную купюру.
Балхаш большой, рельеф перед ним начинает меняться, дорога загибается и открывает вид на прибрежные волны. Красиво, как на море. Вдалеке гремит гроза и висят пунцовые тучи, но такой водный ресурс, как это огромное озеро, — это ещё и область высокого давления, отгоняет облака с дождём, и я еду «по бровке» грозового фронта.
С заправками тут не очень. Нахожу одну — там нет света, водители ждут, пока свою работу закончат линейные монтёры. Верный знак, что и мне с моим 12-литровым баком и галлоном про запас лучше подождать тоже. Жду и вижу уже знакомый Крузак — его со мной вместе тормознули до этого.
Подходят два «барсика» с толстыми цепями на шеях.
— Привет! Сколько дал?
— Обещание больше так не делать.
— Да ладно!? А мы вот 150 бакинских… испортил ты нам настроение.
— Парни, я же пыльный байкер — что с меня взять. У вас машина богатая… сложно прикинуться безденежными обоим сразу.
Еду и размышляю. Так-то гаишники и дальнобойщики — это наши лучшие друзья, они живут трассой, кормятся с неё и уважают дорожный кодекс. Помогать одним велит устав, другим — сердце. А мы номады, бродяги, романтики дороги… К нашему брату уважение берётся откуда-то из давних времён, когда мотоциклисты были рыцарями дорог и проехать с западного побережья через пустыню Мохаве в Стёрджис что-то значило.
Заруливаю к придорожной кафешке. Много машин на парковке, есть фуры — хороший знак и показатель качества еды.
Подходят люди:
— Мы на тебя смотрим от Астаны… как ты? Перегоняешь мотик в Кыргызстан?
Почему-то делают вывод, что я перегонщик и это моя работа — я не спорю…
— Не устал?
— Устал, но кайф же… Дорога хорошая. Настроение можно создавать самому. Устать можно и в солнечный день. А можно получить лютое удовольствие под дождём, когда ноги потоками воды срывает с подножек… бывало и такое.
Мотоцикл оставляет тебя один на один с самим собой. Это часто называют чувством свободы. Но чувство свободы — только следствие, а вот в чём причина? Может, в том, что сделать вообще нерациональный выбор, и не раз, может только свободный человек: выбрать байк, а не коробку, выбрать перегон, а не транспортную компанию, выбрать ночь, а не день, выбрать ехать в дождь, а не ждать просохшего асфальта. Попав в такие условия, что иногда удивляешься, как я тут очутился вообще, чувствуешь себя очень живым.
Стою возле автобусной остановки, допиваю кофе с настойкой элеутерококка, считаю расстояние до границы и понимаю, что по бензину впритык, даже с учётом запаса. Надо ехать самой короткой дорогой через Кордай. А дорога всё забирается выше и выше, сильный встречный ветер — расход растёт.
Да ладно… настреляю с буханок пару литров, не пропаду, люди тут хорошие, помогут. Сменяю на что-нибудь из инструментов или задарю кожаный бумажник… приключение же.
Ночь, дорога залита водой, много фур, и они не выключают дальний — пру примерно 70 км/ч. Эта скорость позволяет пролетать ямы, света всё равно не хватает, мокрый асфальт съедает всё, что посылает на него фара. Хрум, бам — лязгает передняя вилка и задний маятник. Подвеска проверяется на прочность, тут не угадаешь, где ямы, а ползти нет ни сил, ни бензина.
Открываю визор, встаю в стойку и на полусогнутых ногах лечу над ямами. Байк идёт ровно, но жалко его…
— Прости, дружище, тут ещё километров 30, и мы в Кыргызстане — там отдохнём.
Подкатываю к КПП — добрался. Водители машут рукой:
— Проезжай вне очереди, тебе можно.
Приятно. Шлем не снимаю — моросит дождик, иду на паспортный контроль — тут он прямо на улице. Скоро увижу детей и жену… они уже целый день как в Бишкеке — тут до него совсем рядом.
Часть 3. Кыргызстан
Открываются ворота с погранперехода, светает. Тепло и почти сухо, день обещает быть жарким. На душе приятно и тепло — я добрался. Тут уже знакомые места, знаю дорогу от Бишкека до Чолпон-Аты как свои пять пальцев. Люблю Боомское ущелье и виды на реку Чу. Но сейчас мне надо найти хостел «Койша», где остановилась моя семья — они приехали в Бишкек по своим делам… ну и меня встретить.
Нахожу работающий киоск с цветами — розы тут почти ничего не стоят. Я из ветки розы когда-то вырезал себе затычку для бензошланга, так и вожу её на память в инструментах, в кармашке сумки-скрутки. Затыкаю букет под грязный ветровик — так и еду до ворот хостела.
Паркую байк на территории «Койши». Тут навес, под которым зачастую можно встретить мотоциклы со всего мира. Как-то я разговорился с владельцем старой «Африки», итальянцем, который ехал в Сингапур. Место очень колоритное: можно подремать в гамаке во внутреннем дворике, можно приготовить завтрак на летней кухне. А вечером начинает работать отличный коктейльный Riad Bar, спрятанный в подвале. Место очень камерное и намоленное заядлыми путешественниками: мотодальнобоями, автостопщиками, джиперами.
Мне дали поспать несколько часов, выходим в город… Жарко… У меня мотоботы подваривают ноги, снимаю их и иду босиком… классно. После обеда закидываю шмотки в семейный седан и решаю дальше ехать налегке, в своём режиме, а жена поедет с детьми в своём.
Нахожу «Перцы Бар», там меня ждёт известный всем мотоциклистам Кыргызстана мастер Олег. Пока его жду, снимаю канистру с водой и понимаю, что мой вопрос решился. Я искал причину свиста под сбросом газа… думал, может, сцепление, может, манифолды, а оказалось, всё до банального просто — треснуло металлическое крепление канистры. Потом я найду токаря и изготовлю новую версию, которая успешно ходит уже несколько лет… Всё нужно проверять дорогой. Любая идея должна быть притёрта несколькими пробегами.
Отбиваю мотоцикл от грязи на мойке и двигаю в сторону Балыкчи. Классно. Я прикатил байк сюда, жизнь уже не будет прежней. Буду кататься тут по выходным. Увижу озёра в горах, прострелю за вкуснейшим шашлыком из баранины в Каракол. С женой поеду вокруг Иссык-Куля… всё это будет дальше, а сейчас я просто еду по горному ущелью и удивляюсь.
Я много-много раз проезжал его на машине, но сейчас я увидел его по-настоящему. Дорога в машине и в седле — это разные дороги, это разные миры вообще. Извилистая, открывает нереальные виды, закидывает тебя за слепые повороты, опускает на самое дно к реке, где даже в солнечный день очень прохладно, а потом по широкой левой дуге открывает тебе вид на Иссык-Кульскую котловину. Это надо самому прочувствовать, читать об этом и включать воображение бесполезно — лучше прокатиться там.
По дороге меня останавливают несколько раз гаишники — всем интересно пообщаться. Некоторые пытаются прокатить на карусели «пил?»… Оно и понятно — начинается сезон, время заработка для всех местных. Сезон короткий, потом будет опять безлюдно и тихо весь год. Вот за это я не очень люблю этих местных.
Вчера я парковал машину возле рынка без вопросов, сегодня там появилась табличка из картонки, на которой написано «парковка», и карапузы лет 10–12 собирают деньги. Можно послать нахер, можно подкинуть им копеечку — тут каждый сам решает. Люди в Киргизии особенные — они добрые, отзывчивые, явно с развитым эмоциональным интеллектом. Как сказал мой знакомый: бедные больше помогают.
Стою на заправке, скоро уже буду дома. Наслаждаюсь моментом завершения моего пути. Подкатывается старая «бочка» Audi. В ней полный салон молодых пацанов. Заправляются, но стартануть не могут — аккумулятор сдохший. Дружно расталкивают машинку в горку, кто-то из других водителей подключается к ним в этом занятии. Дружные, весёлые, успевают мне махнуть рукой и спросить:
— Помощь нужна? Всё нормально?
Вот такие тут люди.
Уже затемно заруливаю на площадку к дому. Как же хорошо выправить подножку в конечном пункте маршрута. Между тем, как я снял байк с подножки в Тюмени и выставил её тут, в Кыргызстане, прошло всего несколько дней. Но это целая маленькая жизнь. Проживаю это повторно, когда пишу эти строки.
Ради вот таких эпизодов в жизни и покупают мотоцикл те, у кого уже двое детей и нормальная работа. Отвязаться, переключиться, проветриться и вернуться добрым, уставшим, любящим всех и всё вокруг — вот зачем надо уезжать.
